El cementerio del maldito

Por: Ramadan Mustafa Mohamed

La sangre que cubría mis manos no era mía.

Fue lo primero que comprendí cuando la luz de un encendedor rasgó la oscuridad que nos había tragado. El lugar se llenó con el olor a óxido y tierra podrida, pero el aroma a sangre era más intenso; un olor metálico y fresco que se me pegó a la garganta y me provocó náuseas en el estómago.

Miré a Ali. Sostenía el encendedor con una mano que temblaba violentamente, tanto que la llama danzaba sobre nuestros rostros pálidos. Sus ojos estaban abiertos de par en par, de una manera aterradora, mirando algo que estaba detrás de mí, mientras su lengua se trababa y era incapaz de hablar.

Giré la cabeza lentamente, como si mi cuello fuera un engranaje oxidado, y vi lo que él estaba mirando.

En la pared de piedra detrás de nosotros apareció una huella de mano empapada en sangre. Era una mano grande, y las marcas de sus dedos se extendían hacia abajo, como si su dueño se hubiera aferrado a la pared mientras algo lo arrastraba hacia la oscuridad.

No fue la huella de la mano lo que me aterrorizó.

Lo que realmente me aterrorizó fue que entramos a este cementerio tres personas: Ali, Mohamed y yo.

Pero ahora, Mohamed no estaba con nosotros.

Reinó un silencio pesado, interrumpido solo por nuestra respiración entrecortada y el sonido de algo viscoso siendo arrastrado lentamente sobre los escalones por los que habíamos bajado.

Susurré, temiendo que mi voz despertara algo que dormía bajo nuestros pies:

«¿Dónde está Mohamed?»

Ali no respondió. Siguió mirando la pared, hasta que el encendedor se calentó entre sus dedos y lo quemó, haciendo que se le cayera de la mano y se apagara en el suelo.

La oscuridad nos tragó de nuevo.

Retrocedí hasta que mi espalda se pegó a la pared y sentí la frialdad de la piedra filtrándose a través de mi ropa. En ese momento, mi mente regresó a dos horas atrás, cuando estábamos sentados en la cafetería después de la cena.

Mohamed se reía mientras decía que todas las historias que se cuentan sobre el cementerio del maldito no son más que supersticiones inventadas por las madres para evitar que los niños jueguen entre las tumbas por la noche.

Aquel lugar siempre había despertado mi curiosidad. El cementerio estaba situado en el extremo lejano del pueblo y había sido construido con piedras negras, diferentes a las de los otros cementerios. Tenía una puerta de hierro oxidado, rodeada por una cadena gruesa cuya llave nadie conocía. No crecía ni un árbol ni una hierba a su alrededor, hasta el punto de que parecía que la tierra misma se negaba a dar vida a cualquier cosa que se acercara.

Acordamos esperar a que el pueblo se durmiera.

En el campo, las calles quedan desiertas dos horas después de la cena y no queda en ellas más que el ladrido de los perros callejeros. Pero esa noche fue diferente. Desde que salimos de entre las casas y nos dirigimos hacia los cementerios, no escuchamos el ladrido de un solo perro.

El silencio era sofocante, como si al aire mismo le hubieran extraído la vida.

Cuando llegamos a la puerta de hierro, Mohamed sacó una pequeña palanca que había robado del taller de su padre y comenzó a romper el viejo candado. El hierro emitía un chirrido agudo, y cada golpe hacía que mi corazón saltara a mi garganta.

Después de varios intentos, la cadena se rompió y cayó al suelo con un sonido sordo.

La puerta se abrió por sí sola.

Se movió lentamente, como si hubiera estado esperando nuestra llegada, y luego una corriente de aire frío cargada con olor a alcanfor viejo y tierra húmeda salió de detrás de ella.

Entramos los tres.

Yo sostenía mi teléfono para iluminar el camino, Ali iba detrás de mí y Mohamed avanzaba al frente. El patio interior no se parecía a ningún cementerio que conociéramos. No había lápidas ni montículos de tierra, sino una estrecha escalera de piedra que descendía profundamente hacia las entrañas de la tierra.

Deberíamos haber retrocedido en ese momento.

Los cementerios de nuestro pueblo no se cavaban de esa manera; el agua subterránea está cerca de la superficie y los aldeanos dicen que la tierra expulsa a sus muertos si son enterrados profundamente.

Pero la curiosidad nos empujó a bajar.

Y tal vez no era curiosidad.

Tal vez había algo abajo atrayéndonos hacia sí.

Bajamos escalón tras escalón, y la luz de mi teléfono se atenuaba a medida que profundizábamos, como si la oscuridad la devorara lentamente. Después de unos quince escalones, llegamos a una amplia sala subterránea.

Las paredes estaban cubiertas de profundos arañazos. No eran escritos ni inscripciones, sino marcas de uñas excavadas en la piedra, como si muchas personas hubieran intentado abrirse camino hacia afuera con sus propias manos.

De repente, la linterna del teléfono se apagó.

No se agotó la batería, sino que la pantalla se volvió completamente negra y el teléfono se convirtió en un objeto frío entre mis dedos.

Llamé a Mohamed.

Me respondió que encendería la linterna de su teléfono. Escuché un movimiento rápido y luego el sonido de pasos inquietos.

Y después, no escuché nada.

Mohamed no gritó, no cayó, no pidió auxilio. Su voz desapareció como si la oscuridad lo hubiera tragado.

Fue entonces cuando Ali encendió su encendedor y vimos la huella de la mano ensangrentada en la pared.

Regresé al presente, agachado en la oscuridad, palpando el suelo en busca del encendedor. Mis dedos tocaron algo cálido y viscoso, así que retiré la mano rápidamente y me la limpié en el pantalón mientras temblaba.

Dije con voz quebrada:

«Ali, ¿sigues conmigo?»

Una mano se extendió desde la oscuridad y se aferró a mi brazo. Estaba extremadamente fría y sus huesos eran duros como la piedra.

Escuché su voz decir:

«Aquí estoy, Hassan. Debemos salir. Este lugar no nos quiere aquí».

Su voz sonaba diferente. Era ronca, con un eco tenue, pero el miedo me impidió pensar en ello.

Me levanté y lo arrastré conmigo hacia donde creía que estaba la escalera. Palpamos los escalones con los pies y comenzamos a subir.

Un escalón, dos, luego diez y veinte.

La escalera no era tan larga cuando bajamos.

Solo habíamos bajado unos quince escalones, pero ahora llevábamos minutos subiendo sin que la puerta apareciera arriba.

A medida que avanzábamos, el pasillo se estrechaba, el aire pesaba en mi pecho y el olor a sangre se intensificaba hasta que sentí que respiraba dentro de una herida abierta.

Me detuve jadeando y miré hacia atrás.

No podía ver las facciones de Ali, pero sentía su presencia pegada a mi espalda y su mano seguía aferrada a mi brazo.

Dije, tratando de tragar saliva:

«Ali, estamos subiendo en la dirección correcta, ¿verdad?»

No obtuve respuesta desde atrás.

La voz de Ali vino desde abajo, desde lo profundo de la sala que habíamos dejado.

Gritaba con voz ahogada, como un náufrago intentando recuperar el aliento:

«¡Hassan! ¡No me dejes aquí! ¡Hassan!»

Me quedé paralizado.

Si Ali estaba abajo, ¿quién me estaba sujetando el brazo?

Sentí que la sangre se me retiraba del rostro. El agarre en mi brazo se hizo más fuerte, hasta que imaginé que mis huesos se romperían.

No podía moverme ni girarme para ver qué estaba detrás de mí. Su aliento golpeaba mi nuca, y no era el aliento de un ser humano. Traía consigo el olor a tierra fermentada y carne podrida.

Intenté liberar mi brazo, pero el agarre era como de acero.

Entonces escuché un susurro junto a mi oído.

La voz era la de Mohamed, pero sonaba lenta y distorsionada, como si hablara desde el fondo de un pozo:

«El cementerio no devuelve a quien se lleva, Hassan. Solo los reemplaza».

Reuní toda la fuerza que quedaba en mi cuerpo. Empujé a la criatura que estaba detrás de mí y sacudí mi brazo violentamente.

Escuché un cuerpo pesado rodar por los escalones, seguido por el sonido de huesos rompiéndose contra la piedra, pero no emitió ningún grito de dolor.

No miré atrás.

Corrí hacia arriba, tropezando, cayendo y levantándome. Las paredes ásperas me cortaron las manos y los brazos; no veía nada frente a mí, pero seguí subiendo.

De repente, mi cabeza chocó contra un objeto sólido.

Lo palpé con la mano y supe que era la puerta de hierro.

Estaba cerrada.

No entendía cómo se había cerrado, pues la habíamos dejado abierta al entrar. Comencé a golpearla con ambas manos hasta que la piel de mis dedos se desgarró y grité con todas mis fuerzas:

«¡Abran la puerta! ¿Alguien me escucha? ¡Padre! ¡Gente del pueblo!»

Pero mi voz rebotaba hacia mí, como si el lugar estuviera aislado del mundo exterior.

Seguí golpeando hasta que mis fuerzas flaquearon, luego me senté en el suelo y apoyé la espalda contra la puerta. Puse mi cabeza entre mis rodillas y lloré como un niño.

Todas las historias que mi madre contaba para asustarme parecían reales en ese momento, pero nunca me dijo que el cementerio era un ser vivo y que se alimentaba de quien entraba en él.

Y mientras me hundía en la desesperación, apareció un débil hilo de luz de luna bajo la puerta. Luego escuché pasos ligeros acercándose desde afuera.

Levanté la cabeza y pegué mi oído al hierro frío.

Escuché a alguien mover la cadena.

La esperanza volvió a mi corazón y grité:

«¡Estoy aquí! ¡Abre la puerta, por favor!»

La puerta se abrió lentamente, y su chirrido fue en ese momento el sonido más dulce que había escuchado en mi vida.

La luz entró de golpe y me cegó por unos segundos. Cerré los ojos y, al abrirlos, vi a un anciano de pie afuera, sosteniendo una linterna potente.

Era el tío Saber, el guardián de los cementerios.

Los aldeanos le temían porque no hablaba con nadie y vivía solo entre las tumbas. Me miró con ojos entrecerrados y luego pasó la luz de la linterna sobre mi rostro y mi ropa.

Dijo con voz ronca:

«¿Qué te hizo entrar en este patio, hijo mío?»

Me levanté temblando y me aferré a su túnica como si fuera mi última tabla de salvación.

Dije tartamudeando:

«Tío Saber, sálvame. Mohamed y Ali siguen abajo. Entramos juntos, luego algo los arrastró. La puerta se cerró sobre nosotros, y yo… yo…»

No pude terminar la frase.

El tío Saber permaneció en silencio. Sus facciones no cambiaron, pero la luz de su linterna se detuvo sobre mi camisa.

Miré hacia donde él estaba mirando.

Había una huella de mano ensangrentada sobre mi pecho, similar a la que vimos en la pared. Pero esta vez, sus dedos apuntaban hacia arriba, como si alguien hubiera intentado arrastrarme hacia abajo y se hubiera aferrado a mi ropa.

El tío Saber levantó sus ojos hacia mí lentamente y dijo:

«¿Qué Mohamed y qué Ali, hijo mío? Llevo cuarenta años custodiando este lugar, y fui yo quien enterró a Mohamed y a Ali con mis propias manos en este patio hace quince años».

Retrocedí un paso.

No podía entender sus palabras.

¿Quince años?

Había estado sentado con ellos en la cafetería hace dos horas. Hablamos, reímos y planeamos venir aquí juntos. Los conocía desde mi infancia.

Miré el camino que se extendía detrás del tío Saber. Estaba completamente vacío, bañado por la luz de la luna.

En ese momento, el teléfono vibró dentro de mi bolsillo.

El teléfono que se había apagado abajo.

Lo saqué con mano temblorosa; la pantalla se iluminó y apareció un mensaje de un número desconocido:

«¿Eres tú quien subió, Hassan, o somos nosotros quienes salimos contigo?»

Levanté la vista hacia el tío Saber.

No me estaba mirando.

Miraba hacia la oscuridad que yacía detrás de mí, dentro del patio. En su rostro apareció una sonrisa rígida, carente de cualquier rastro de vida.

Luego dijo, mientras extendía la mano para cerrar la puerta:

«Bienvenido a tu nuevo hogar, Mohamed».

La puerta de hierro se cerró en mi cara y la cadena volvió a su lugar.

Pero esta vez, yo no estaba afuera.

Estaba adentro.

Y Ali y Hassan estaban de pie a mi lado en medio de la oscuridad, esperando la próxima cena.

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